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	24 DE AGOSTO / DÍA DEL LECTOR LEOPOLDO MARECHAL / POEMARIO Producción de Villa Crespo Digital 29 de agosto del 2016 POEMAS CANTO DE OTRAS VIDAS Silencio, sangre de campanas muertas. Llanto de las casas vacías que imploran un retorno de niños... Yo sé un canto sin nombre que fructifica en el silencio. Una canción de aquellas que soldaban tus párpados cuando la lámpara florecía en los aposentos mojados de sombra. Entonces hubo dedos color de reloj y un perfume de llantos antiguos en la ropa vetusta. (Hay que tirar guijarros musicales al fondo del silencio: el silencio responde con su voz de agua muerta.) ¡Tus manos! Veo tus manos desgarradas en cinco tiras de cansancio. ¿En qué viejo episodio se gastaron tus dedos? La vida fue un liviano cascabel en tus ropas ¡y has echado a rodar el juguete del mundo yo no sé en qué mañana de libro con viñetas! El cántaro vacío de tus ojos ha mordido la fuente de algún sol en pañales... (Todo está en el silencio y en la fatiga de tus brazos.) Una mañana tus ojos de Simbad arponearon el sol. En madera profunda tallaste el mascarón de un navío fantasma: un mascarón de gestos petrificados que mordió la carne frutal de aquel día sin nombre. Entonces un mar sin leyendas habló de tu origen a dioses color de esponja. Y el viento no había pisoteado todas las distancias. El viento niño rompió el juguete de tus Cantos y hacía danzar en sus horcas a los piratas de tu miedo... ¡Quién te dijo una noche que la muerte sólo un tapiz de sueño era! ¡Quién te enseñó una noche de qué modo la vida se acostaba en sus linos, como tú, de pequeño, cuando en los labios de tu madre nacían llavines de música para tus ojos! ¡Quién te habló de la muerte y de un retorno en caballos festivos! (Yo sé un canto de abuelas; el silencio responde...) ¡Tus pupilas -amente fieles a la hoguera que abrió incurables llagas en la noche de añil! ¡Qué vieron tus pupilas? ¿Qué vieron la barba color hoja seca de los ancianos torax de hombres adustos hablaban un lenguaje aprendido en la boca del viento? Una voz deshizo el collar de tu nombre, una voz musical de nodriza recién castigada... ¡Todo está en el silencio! He ahí tus pasos amigos de una tierra sin edad. Y la mujer a tu carne ceñida, igual que una ropa de llamas. Y un amor traslúcido como el reír de los niños que mataron pichones de alondra junto al Río Dios. Todo está en el silencio y en la fatiga de tus brazos. Has roto la ventana de un Olimpo sin risas y salieron los dioses en pantuflas esgrimiendo sus rayos de juguete... ¡De qué metal será la palabra que infantilice los labios del mundo! ¡Qué harás con tus manos de cinco tiras en el puente de las noches, cazador sin sueño! Y en el oeste un pájaro se alza: con el pico enhebrado de música viene cosiendo el traje de una edad. De "Días como flechas" 1926 DE LA ROSA PRUDENTE A su espinoso mundo sometida, vive y muere la rosa colorada: su pura soledad, ¡qué bien guardada!, su bandera de amor, ¡qué defendida! Guerra, pero entre dardos florecida; cielo, mas al arrimo de la espada, si hasta la rosa llega tu mirada, no se le atreve al fin tu mano herida. Miel indefensa, corazón desnudo que a todo viento, si es de amor, te inclinas, falto a la vez del arma y del escudo, ¡busca ya la milicia cuidadosa! Y que, mortificado en tus espinas, te valga la prudencia de la rosa. DE LA SOLEDAD Desatado de guerras, oigo cantar mi viento. Yo recogí mi corazón perdido sobre la muchedumbre de las aguas. Yo soy un desertor entre las huestes que asaltaron el día. Bellos como las armas relucen mis amigos: desde los pechos al talón se visten con el metal de la violencia. Ellos imponen su color al mundo, le arrojan la pedrada del boyero y atizan el ardor de sus caballos, para que no se duerma. Como la espada cortan mis amigos: bajo su peso tiemblan las rodillas del día. Mi corazón no tiene filos de segador: yo no encendí banderas ni encabrité mi sombra. No sé lanzarme, recogido y fuerte, como la piedra del boyero. ¡Ay, negrean los días, y es tangible su miel! Sobre su tiempo bailan mis amigos. ¡Quién supiera bailar sobre las uvas, ágil en la dureza, bello como las armas! Algo hay en mí que pesa de maduro, grita su madurez, pide su muerte: se derrumba, total, como la sombra que nace del verdor. Mi viento desaté sobre mi tierra, volvióse contra mí toda mi llama: podado con mi hierro, nutrido de cenizas creció mi corazón hasta su otoño. ¡Ay, grosura de otoño quiere ser mi congoja, y dispersión de mar enriquecido! Si a mi madura soledad entraras, amiga, por el puente de las voces, y pudieras, amigo, sofrenar tu caballo debajo de mi sombra, tal vez el manso día no cayese doblando la rodilla ni el mundo reclamara la piedra del boyero. (Desierto está el camino de las voces, sin freno los caballos.) Una ciudad a mi costado nace: su infancia es paralela de la mía y retoza más allá de mi muerte. Herreros musicales inventan la ciudad, afirman su riñón, calzan su pie: ¡baila desnuda al son de sus martillos la edad de los herreros! Yel corazón de la ciudad se forja con el puro metal de las mujeres, y sobre los metales castigados es bella y sin piedad esta mañana. Pero los niños ríen de espaldas a la tierra o en la margen del gozo: conspiran bajo el sol de los herreros para que tenga un alma la ciudad.	"La Patria es un dolor que nuestros ojos no aprenden a llorar". Leopoldo Marechal     DEFINICIONES Te propongo, con ánimo docente, Varias definiciones de tu cuerpo. La viajera: “Es un traje de turismo, entre los muchos que ha de usar tu ser cumpliendo su moción helicoidal”. La tenebrosa: “Es el cajón de muerte o el ataúd grosero en que tu alma yace y espera su liberación”. La hotelera: “Tu cuerpo es una casa que has de habitar un día y una noche”. La fabril: “Es un útil de trabajo, una herramienta noble (martillo, escoplo, arado) con que realiza el alma sus oficios terrestres”. Sea un útil o un traje, sea chalet o féretro, cuidarás ese poco de tierra necesaria. Ni adores a tu cuerpo ni le des latigazos: es un buey de ojos tristes, pero muy obediente si no lo abruma el yugo, ni le sobra la alfalfa. DEL AMOR NAVEGANTE Porque no está el Amado en el Amante Ni el Amante reposa en el Amado, Tiende Amor su velamen castigado Y afronta el ceño de la mar tonante. Llora el Amor en su navío errante Y a la tormenta libra su cuidado, Porque son dos: Amante desterrado Y Amado con perfil de navegante. Si fuesen uno, Amor, no existiría Ni llanto ni bajel ni lejanía, Sino la beatitud de la azucena. ¡Oh amor sin remo, en la Unidad gozosa! ¡Oh círculo apretado de la rosa! Con el número Dos nace la pena. El amor es un robo me dijiste una tarde... [Poema: Texto completo] Leopoldo Marechal El amor es un robo -me dijiste una tarde- robamos y nos roban, y así pasa de modo que en los senderos quedan nuestras mejores galas resecas como lirios que marchitó el otoño. Han pasado los años y de nuevo tu imagen cruzó por mis ideas con la luz de un meteoro, y mirando en mi abismo y hallando mucha sombra recuerdo tus palabras: El amor es un robo. DE SOPHIA Entre los bailarines y su danza la vi cruzar, a mediodía, el huerto, sola como la voz en el desierto, pura como la recta de una lanza. Su idioma era una flor en la balanza: justo en la cifra, en el regalo cierto; y su hermosura un territorio abierto a la segura bienaventuranza. Nadie la vio llegar: entre violines festejaban oscuros bailarines la navidad del fuego y del retoño. ¡Ay, sólo yo la he visto a mediodía! Desnuda estaba y al Pasar decía: "Mi señor tiene Un prado sin otoño".      LIBROS DE POESÍA Los Aguiluchos (1922) Días como flechas (1926) Odas para el hombre y la mujer (1929) (Primer Premio Municipal de Poesía) Laberinto de amor (1936) (Tercer Premio Nacional de Poesía) Cinco poemas australes (1937) (Tercer Premio Nacional de Poesía) El centauro (1940) (Primer Premio Nacional de Poesía) Sonetos a Sophía (1940) (Primer Premio Nacional de Poesía) Canto de San Martín o Cantata Sanmartiniana (estrenada en 1950, en el Cerro de la Gloria, Mendoza, Argentina) Heptamerón (1966) El poema de Robot (1966) Poema de la Metafísica (publicación póstuma dedicado a su prematuramente fallecido nieto Ezequiel Destelles).     FUENTES: varias y propias. Caracteres: 7941